Dir adéu abans d'obrir la boca

No crec que fora el fet que a les meues orelles els costara entendre, en part, el teu accent oriental, amb to greu, tan del Baix Llobregat. Ni que el meu apitxat de l'Horta t'espantara. Eixa escletxa no era tan ampla, eixe mur no era tan fort, eixa tanca no era tan alta. Haguèrem pogut amb allò.

Probablement tindria més culpa la diferència de ritmes. El partit exigia un playmaker més elèctric i el nostre equip el comandava el millor Nacho Rodilla fent tic tac i sostenint magistralment el tempo del joc. Tu portaves la pilota i jo vaig fer el bloqueig, però la continuació mai arribà. Pick and roll interruptus i una pèrduda que ens va costar una derrota.

Perdre sempre fot. No significava cap descens, ni amb la derrota cedíem cap territori. No deixàvem escapar cap conquesta perque el que ens va passar mai va existir. Una il·lusió. Un 'mamihlapinatapai' massa llarg i una troballa que no es pogué fer presencial, real, física.

Dir adéu abans d'obrir la boca deixa un regust agre, a ocasiò errada, a pas no donat, a covardia.

Ha passat un temps, han baixat les temperatures -i lo que te rondaré morena- i no seràs tu qui m'ajude a fer més suportables les nits gèlides de l'hivern que ve. Enyoraré, sense haver-los tastat, els teus petonarrus. Espere que les meues besaetes tinguen un efecte paregut en tu. Que, almenys, et treguen mig somriure i un bonic record vinga al teu cap quan escoltes el meu nom.

Carlos Tarque canta avui a la meua sala d'estar...

"Para empezar yo diré que es el final

no es un final feliz, tan sólo es un final

pero parece ser que ya no hay vuelta atrás"

... i només puc dir-te adéu.

Esclaus

La ciutat desperta quan encara és de nit.

classes subalternes condemnades a ixir

de casa abans que el sol,

llits desfets, desdejunis al bar.

Esclaus de la maneta del rellotge,

esclaus d'un demà que mai no acaba d'arribar.

Esclaus del temps que ens ha tocat viure,

desviure'ns

per un sou, una pensió o una prestació.

Les gotes de suor que em recorren el front

són per a vosaltres un camp de golf.

La precarietat del nostre present és

el mecanisme que ens mantindrà desllomant-nos

fins que la terra ens reclame:

camí dels 30 i encara no has cotitzat.

Arriba d'hora, fitxa i somriu

mentre aguantes les putades de l'encarregat.

Si hi ha sobrecàrrega de faena, ficaràs hores extres

sense esperar que te les paguen i,

clar,

"no te pots queixar, almenys tens treball".

La ciutat desperta quan encara és de nit,

agafa el metro i no es mira als ulls.

Si alcem el cap i mirem al nostre voltant

vorem que no estem soles.

Ixe que camina al teu costat és el teu company,

aquella que corre per a no perdre el bus

és la teua germana i està fotuda.

La ciutat desperta quan encara és de nit,

maleeix la seua sort i pensa que vindràn altres dies

i als seus carrers les treballadores s'uniran per dir prou.

El sueño roto

Dale un abrazo a aquel que tiene el sueño roto y la mirada perdida

dale comprensión, todo tu cariño,

mete en su bolsillo lo que el resto le niega

busca con tus ojos los suyos esquivos

verás que aun hay luz en sus pupilas

Cuando caiga, dale tu brazo para levantarse

cuando le duela el alma, dale versos curativos

cuando pierda la calma, dale pausa y reflexión

dale a tu hermano todo tu corazón

todo de corazón

amor propio compartido

siempre al otro lado del alambre.

La sociedad está infectada

y bajo esas sonrisas no se encuentra nada cierto

la ciudad es un escaparate de posturas

donde si no pasas por el aro no cabes.

Desposeídos, desheredados y desahuciados

buscando en descampados unas gotas de placer

anhelando hallar la quietud de una mañana

la luna que nunca marcha,

las estrellas que iluminan el reverso en el camino,

la senda que transita el que no tiene donde descansar.

El sueño roto, la mirada perdida,

las pupilas escondidas, el alma en descampados

y el camino torcido.

Un secreto

Os voy a contar un secreto: a veces envidio la cordura. La estabilidad, la rectitud, las rutinas adecuadas, las costumbres sanas... todo en orden. La ignorancia que te hace ser feliz, la inconsciencia que te hace inmune, insensible. La frialdad de tus actos. La banalidad en tus conversaciones, que te hace pasar por encima de cualquier asunto, sin mancharte con nada. Esa falsa sensación que tienes de neutralidad y objetividad, ese hablar desde un púlpito, desprendiendo superioridad en cada juicio de valor. Alinearte junto al poderoso, señalar al diferente y no darte ni cuenta. Hacerlo porque es lo normal, porque te enseñaron a actuar así y porque todo en tu vida es del color de la materia que se aloja en tu sistema nervioso central. Gris rata, gris sucio, gris decente, gris normal, gris cuerdo.

En esos momentos, miro a mi alrededor y vuelvo a sentirme afortunado. Agradezco mi sino, mi realidad, mi luz, mi cruz y mi enfermedad.

"Si un  día abriste los ojos nunca podrás cerrarlos" me repito, me levanto del fondo de la oscuridad y salgo al mundo a pelear por transformarlo. Mejorar no el mundo, sino la vida de las personas que comparten viaje conmigo.

"La última vez lo vi irse entre humo y metralla, contento y desnudo. Iba matando canallas con su cañón de futuro".

PD: Gracias a Asto Pituak y Silvio Rodríguez por cederme sus letras para esta entrada.

El fin de la pasión

Y tras tanto sufrir, sentir intensamente y querer olvidar

por fin ha sucedido.

No más vísceras

ni versos esputados.

No más dolor

ni besos arrancados desde las entrañas.

Ya está, es esto.

El fin de la pasión.

Desmedida, brutal, antinatural

que nos arrastraba a la locura.

Constante y ascendente al principio...

intermitente y latente después,

pero siempre jodiéndonos la vida.

Ya está, es esto.

El fin de la pasión.

Y no es como lo esperábamos.

Tras tanto tormento y situaciones al límite

cabía esperar un poco más de drama,

un "te odio, que te vaya fatal"

tras un polvo de despedida,

uno de esos salvajes que tanto te gustaban.

Ya está, es esto.

El fin de la pasión.

Una cena en un sitio bonito, un puto martes

una conversación agradable y ni pizca de desgarro.

Ya está, es esto.

El anodino fin de la pasión.

Siempre conmigo

Siempre conmigo mi cruz,
allá donde vaya me acompañará
mi realidad.
Siempre conmigo mi luz,
allá donde vaya me acompañará
mi enfermedad.

Si me muestro, si no callo...
todos con el dedo me señalarán.
Nos tienen miedo, nos odian porque somos diferentes,
pero en el fondo tienen envidia:
los cuerdos, los normales, los decentes...
nunca llegaréis a nuestro grado de lucidez.

Por mi parte

Por tu parte podemos seguir jugando hasta el infinito

podemos seguir tensando la cuerda porque total...

cuando quiebre, que quebrará, no te vas a manchar las manos

recogiendo lo excedente.

Por mi parte podemos seguir intentando enhebrar la aguja

podemos seguir tentando a la suerte porque total...

cuando entre, que entrará, no me va a importar mancharte

excediendo lo normal.

Y es que no es natural,

por desmedido,

lo que siente mi piel cuando te nota cerca.

Si te pones esa blusa me desarmas,

si acercas tus labios a mi oreja da igual lo que digas,

mi mente ya está en blanco

y si te pones esa blusa me desato.

Siempre supiste aprovecharte de mi vulnerabilidad

y por mi parte, mientras mi muerte siga siendo

dulce, sucia y desmedida

puedes seguir envenenando hasta que de mí

no quede ni una gota.

El raig enmig de la tempesta

"Victoria, sí, sentido sobre la razón..."

la claredat va vènçer la foscor,

i aquesta llum que al principi entrava per una xicoteta escletxa

es va acabar imposant, i els fantasmes hagueren de fugir per sempre.

L'amor, al final, va ser més fort que les adversitats

o tal volta van ser les pròpies adversitats que el feren tan fort.

Amb els ulls vidrosos mira a Victoria,

creixent forta i valenta com un crit que trenca el silenci,

Victoria brilla com el raig enmig de la tempesta

i Mireia se'n recorda d'aquelles vesprades en la facultat

i de tots els esforços que junts han passat per a arribar fins ací.

Era tan fort l'amor que a vegades es desbocava...

però com les onades del mar, sempre tornava.

Les mans de Juanjo són fortes,

tenen la capacitat de mantindre recta la brúixola que

com la estrella polar

indica el nord.

El vertigen ja passà,

el sol entra cada dia per la finestra de Juanjo i Mireia,

no alça mig metre i va dient: "mama, papa, mama, papa, tete"

i li porta a sa mare les ulleres bones, les dels dies de sol.

Los sucios

Los sucios están aquí de paso pero se pueden eternizar. No tienen memoria, no saben de donde vienen porque no lo podrían soportar. El pasado es algo inútil que no les aporta nada para su sucio objetivo. Todo lo que no aporta nada, sobra. Y ellos lo eliminan con tanta facilidad que a veces da miedo.

No han tenido infancia, nacieron corrompidos. Solo eran pequeñas réplicas de la impotencia de sus padres que los vestían como ellos y los llevaban a escuelas donde aprendían a competir que es lo único que hoy saben hacer. Luchar los unos con los otros para ver quien es el que se lleva el pedazo de mierda más grande a la boca. Los sucios no tienen amigos, solo socios. Solo saben relacionarse para aliarse con otros sucios que cuando ya no les son útiles se les da una puñalada y a correr.

Los sucios no se divierten, es una pérdida de tiempo. Sí puede parecer que salgan a divertirse porque van a muchas fiestas y reuniones sociales (o más bien deberíamos decir suciales) pero no lo hacen por divertirse, solo son encuentros donde poder establecer relaciones comerciales (entre las que se incluyen las relaciones con personas del sexo contrario) o cerrar negocios.

Llegados a este punto creo que es necesario hacer una aclaración. Puede parecer por lo que se está describiendo aquí que los sucios son todos de clase alta, pero no es así. Hay sucios en todos los niveles del estrato social. Todos quisieran estar arriba, en la cúspide, pero no todos los sucios tienen la misma suerte.

Sucio es el político que roba a gran escala, el empresario asesino dueño de una multinacional que explota niños en China...pero también es sucia la rata más miserable de las cloacas que aprovecha la desesperación de sus vecinos del ghetto y les engaña robándoles lo poco que tienen.