La segunda vez

La segunda vez que me enamoré de ti por vez primera no dudé
mis manos fueron firmes
y mis palabras certeras.

La segunda vez que me enamoré de ti por vez primera fue una noche clara
íbamos borrachos y sonaban los piratas
me dijiste: "vamos a tu casa" y volví a palpar un amanecer.

La segunda vez que me enamoré de ti por vez primera gané
porque ya estaba harto de perder y de perderte
de rendirme y de intentar, en vano, olvidar tus ojos,
tu sonrisa, el lenguaje que tu piel guardaba para mis dedos.

La segunda vez que me enamoré de ti por vez primera lo hice a pesar de haber jurado mil veces no volver a hacerlo
pero que le den por culo a las promesas cobardes
que se joda el miedo
y que se vayan bien lejos las miserables dudas.

La segunda vez que me enamoré de ti por vez primera elegí vivir
mis ojos fueron tuyos
y tus manos fueron refugio para mis anhelos,
mi necesidad y mi deseo.

En mi piel

En mi piel llevo la marca eterna del fracaso

de sabernos inmóviles ante la noche y su oscuridad

de quedarnos sin ropa y sin palabras

indefensos ante la inmensidad.

Cansado

de que me mientas

que me mientas

y yo

que me mientas

no sé qué decir

y yo

que no sé qué decir...

Mejor déjalo correr

ven

o vete

lejos o a centímetros

da igual...

al menos podías disimular

decirme que sí

abrazarme por última vez

y yo no moriría de celos

de la noche que te lleva

estrella sin brillo.

Dir adéu abans d'obrir la boca

No crec que fora el fet que a les meues orelles els costara entendre, en part, el teu accent oriental, amb to greu, tan del Baix Llobregat. Ni que el meu apitxat de l'Horta t'espantara. Eixa escletxa no era tan ampla, eixe mur no era tan fort, eixa tanca no era tan alta. Haguèrem pogut amb allò.

Probablement tindria més culpa la diferència de ritmes. El partit exigia un playmaker més elèctric i el nostre equip el comandava el millor Nacho Rodilla fent tic tac i sostenint magistralment el tempo del joc. Tu portaves la pilota i jo vaig fer el bloqueig, però la continuació mai arribà. Pick and roll interruptus i una pèrduda que ens va costar una derrota.

Perdre sempre fot. No significava cap descens, ni amb la derrota cedíem cap territori. No deixàvem escapar cap conquesta perque el que ens va passar mai va existir. Una il·lusió. Un 'mamihlapinatapai' massa llarg i una troballa que no es pogué fer presencial, real, física.

Dir adéu abans d'obrir la boca deixa un regust agre, a ocasiò errada, a pas no donat, a covardia.

Ha passat un temps, han baixat les temperatures -i lo que te rondaré morena- i no seràs tu qui m'ajude a fer més suportables les nits gèlides de l'hivern que ve. Enyoraré, sense haver-los tastat, els teus petonarrus. Espere que les meues besaetes tinguen un efecte paregut en tu. Que, almenys, et treguen mig somriure i un bonic record vinga al teu cap quan escoltes el meu nom.

Carlos Tarque canta avui a la meua sala d'estar...

"Para empezar yo diré que es el final

no es un final feliz, tan sólo es un final

pero parece ser que ya no hay vuelta atrás"

... i només puc dir-te adéu.

Esclaus

La ciutat desperta quan encara és de nit.

classes subalternes condemnades a ixir

de casa abans que el sol,

llits desfets, desdejunis al bar.

Esclaus de la maneta del rellotge,

esclaus d'un demà que mai no acaba d'arribar.

Esclaus del temps que ens ha tocat viure,

desviure'ns

per un sou, una pensió o una prestació.

Les gotes de suor que em recorren el front

són per a vosaltres un camp de golf.

La precarietat del nostre present és

el mecanisme que ens mantindrà desllomant-nos

fins que la terra ens reclame:

camí dels 30 i encara no has cotitzat.

Arriba d'hora, fitxa i somriu

mentre aguantes les putades de l'encarregat.

Si hi ha sobrecàrrega de faena, ficaràs hores extres

sense esperar que te les paguen i,

clar,

"no te pots queixar, almenys tens treball".

La ciutat desperta quan encara és de nit,

agafa el metro i no es mira als ulls.

Si alcem el cap i mirem al nostre voltant

vorem que no estem soles.

Ixe que camina al teu costat és el teu company,

aquella que corre per a no perdre el bus

és la teua germana i està fotuda.

La ciutat desperta quan encara és de nit,

maleeix la seua sort i pensa que vindràn altres dies

i als seus carrers les treballadores s'uniran per dir prou.

El sueño roto

Dale un abrazo a aquel que tiene el sueño roto y la mirada perdida

dale comprensión, todo tu cariño,

mete en su bolsillo lo que el resto le niega

busca con tus ojos los suyos esquivos

verás que aun hay luz en sus pupilas

Cuando caiga, dale tu brazo para levantarse

cuando le duela el alma, dale versos curativos

cuando pierda la calma, dale pausa y reflexión

dale a tu hermano todo tu corazón

todo de corazón

amor propio compartido

siempre al otro lado del alambre.

La sociedad está infectada

y bajo esas sonrisas no se encuentra nada cierto

la ciudad es un escaparate de posturas

donde si no pasas por el aro no cabes.

Desposeídos, desheredados y desahuciados

buscando en descampados unas gotas de placer

anhelando hallar la quietud de una mañana

la luna que nunca marcha,

las estrellas que iluminan el reverso en el camino,

la senda que transita el que no tiene donde descansar.

El sueño roto, la mirada perdida,

las pupilas escondidas, el alma en descampados

y el camino torcido.

Un secreto

Os voy a contar un secreto: a veces envidio la cordura. La estabilidad, la rectitud, las rutinas adecuadas, las costumbres sanas... todo en orden. La ignorancia que te hace ser feliz, la inconsciencia que te hace inmune, insensible. La frialdad de tus actos. La banalidad en tus conversaciones, que te hace pasar por encima de cualquier asunto, sin mancharte con nada. Esa falsa sensación que tienes de neutralidad y objetividad, ese hablar desde un púlpito, desprendiendo superioridad en cada juicio de valor. Alinearte junto al poderoso, señalar al diferente y no darte ni cuenta. Hacerlo porque es lo normal, porque te enseñaron a actuar así y porque todo en tu vida es del color de la materia que se aloja en tu sistema nervioso central. Gris rata, gris sucio, gris decente, gris normal, gris cuerdo.

En esos momentos, miro a mi alrededor y vuelvo a sentirme afortunado. Agradezco mi sino, mi realidad, mi luz, mi cruz y mi enfermedad.

"Si un  día abriste los ojos nunca podrás cerrarlos" me repito, me levanto del fondo de la oscuridad y salgo al mundo a pelear por transformarlo. Mejorar no el mundo, sino la vida de las personas que comparten viaje conmigo.

"La última vez lo vi irse entre humo y metralla, contento y desnudo. Iba matando canallas con su cañón de futuro".

PD: Gracias a Asto Pituak y Silvio Rodríguez por cederme sus letras para esta entrada.

El fin de la pasión

Y tras tanto sufrir, sentir intensamente y querer olvidar

por fin ha sucedido.

No más vísceras

ni versos esputados.

No más dolor

ni besos arrancados desde las entrañas.

Ya está, es esto.

El fin de la pasión.

Desmedida, brutal, antinatural

que nos arrastraba a la locura.

Constante y ascendente al principio...

intermitente y latente después,

pero siempre jodiéndonos la vida.

Ya está, es esto.

El fin de la pasión.

Y no es como lo esperábamos.

Tras tanto tormento y situaciones al límite

cabía esperar un poco más de drama,

un "te odio, que te vaya fatal"

tras un polvo de despedida,

uno de esos salvajes que tanto te gustaban.

Ya está, es esto.

El fin de la pasión.

Una cena en un sitio bonito, un puto martes

una conversación agradable y ni pizca de desgarro.

Ya está, es esto.

El anodino fin de la pasión.